Dimanche, assis en terrasse,
Je voulais travailler.
Mais non, impossible.
En face, maladroitement agrippé à une
branche,
Un oisillon déplumé, fripé, mouillé, stressé,
Avec ses embryons de griffes,
Essaye de se maintenir sur un rameau
oscillant.
Pour rétablir son équilibre, sans
cesse, il agite la tête.
Je reviens à mon calepin, ma plume à
moi et mon texte,
Que je relis à voix basse.
Je lève la tête. L’oisillon
n’est plus là.
Tombé, ou envolé ?
le 8 mai 1914